обидно было потерять его сразу в день возвращения. но оно нашлось обратно.
проблем много, но это живые проблемы, это пункты на пути к.
оу, оу, всё не так печально, как мне казалось, и даже не так проблематично, как мне кажется сейчас. у меня получится, я уверен. хотя придется попахать.
чорт, чорт. а писать у меня при этом получится? еще и писать?
когда я смотрю, как распределяется ресурс у других, мне с одной стороны понятно, почему я не успеваю всё, что хочу - вроде и не положено. а с другой стороны, я не понимаю, как я успеваю то, что я успеваю. получается типичное "больше, чем мог, но меньше, чем хотел".
откуда всё-таки это "больше, чем мог" берется? есть мнение, что меня должны были закопать где-то в районе восьми-десятилетия Лиса. жесткая акклиматизация, реакклиматизация на фоне стрессов, кризис 80-90-х, фоновое основательное неблагополучие по дамскому здоровью (и несколько лет без анальгетиков вообще. так сложилось), там же где-то взбрыкнувшая щитовидка, зажмурившаяся печень (до сих пор героически стоит на посту, держись, дорогая, я уже иду к тебе), замена коней на переправе... это я себя имею в виду, ага...
в общем, тот еще комплект, а происходило это - до замены коней - с той девочкой, которая. помните ее? похоже, эта вот экстренная замена и спасла организм, хотя нагрузка от нее только увеличилась.
в общем... мда.
мне самому страшно на это смотреть. но двенадцать лет назад нас не закопали. мы как раз писали роман, нам некогда было.
или я успеваю всё, что хочу, но оно лежит в Вечности, а Обыденность нервно лезет за сигаретами и матерится. ясен пень, я от нее и огребаю регулярно.
и всё равно хочется всего, что хочу - ВСЕГО и СРАЗУ.
эх. будем
мне страшно смотреть на этого плясуна на канате. я, пожалуй, буду смотреть в сторону... с полчасика так. а потом я его буду исследовать.